Haiku, etc. de Py, juin 2011, 3/3

°

lavande :
systématiquement
sa main
dans leur parfum

–

passant devant
« le jardin fleuriste
de Marie-Antoinette »
interdit
au public

(Sèvres)

–

premier jour de l’été
sur le banc du parc
une coccinelle endormie

–

sur le dos du banc vert
une coccinelle dorée
s’éveille

, tourne,

feint de s’envoler

: seule une de ses ailes sort
de sa carapace,
qu’elle range ensuite,
à nouveau.

–

au pied d’un banc
du parc de Sèvres
le magazine « A nous Paris »

–

sous l’arbre recevant
une volée de fruits verts :
premier jour de l’été

–

étonné
que dans ce livre de haïkus
ne vienne pas un insecte
ce premier jour de l’été

–

ivre
au premier jour de l’été
un papillon
s’élève
à hauteur d’arbre

–

jour de la Fête de la Musique :
sur le banc
à l’écoute :
oiseaux
et moteurs d’engins

–

le long du tracé de la Seine
le vrombissement
d’un hélicoptère

–

coléoptères,
hélicoptères :
le premier jour de l’été

–

le carnet de haïkus (?),
notes, poèmes…
se termine :
premier jour de l’été

–

sur le Guide
du Domaine National,
un petit insecte,
brièvement

–

premier soir de l’été
entre les arbres
un papillon
se faufile

–

premier soir de l’été
un chien trottine
dans l’allée

–

sur mon pantalon beige
un insecte
minusculement
marche

–

entre deux planches
de l’aire des boulistes
un liseron
passe le bras

–

le ciel craque un peu
la pluie commence à tomber
entre les sifflets de l’oiseau

–

la pluie
débouche parfois
les petits losanges
de la plaque métallique

–

de Matsushima
à Fukushima,
Ah !

(en passant par
Hiroshima !)

–

un rustre
tenant un bouquet
– ah, tendresse !

–

après Matsushima,
après Hiroshima,
après Fukushima,
quoi ?

: Sarkoshima ?

–

tant et tant et tant
bour

–

sur le toit plat
toujours
ce talon haut

(Issy-Val de Seine)

–

un moustique
et mon bras
– le temps qu’il y fut

–

(Bashôtage…)

les parenthèses
refermées
de l’étang

–

L’écriture est une recherche
d’expression,
un chemin, un essai,
une tentative /(une tentation)

L’encre creuse le sens

la mine avance dans la craie
dans le blanc
dans le papier

le crayon creuse sa mine
sa galerie

–

la maladie d’écrire,
la « diarrhée verbale » …

–

une fourmi
galante :

laisse passer
l’orage

–

… et puis,
au bout d’une galerie d’encre,
une pépite de sens…

le trésor (aveuglément) cherché !

–

tirant toute la couverture à lui,
se couvrant de ridicule…

–

ouvrant le livre :
un si bémol

(29/30-6-11)

–

garder le mystère du / au haïku

–

dix-sept places de parking
au nouveau Centre Médical,
et un amateur de haïkus

–

(un) agent de la circulation du haïku…

–

ceux qui meurent
enroulés autour d’un arbre
le premier jour de l’an

–

les toutes premières culottes
de la voisine
sur son fil

–

le vertige
du vide

du rien
du silence
du néant

où nous aboutirons,
[néons]

–

les haïkus surprenants,
illogiques,… mystérieux,…

–

le silence assourdissant
des fuites radioactives

–

comme précisé,
j’envoyai mon poème
à la date limite
du 31 juin

–

une licorne ailée blanche
s’approchant
dans un ciel tout gris
C’est tout

(30/6-1/7/11)

°

haïku, etc. – Py – Déc. 2010

°

des flocons
vers les feuilles
– 1er décembre

–

feuille verte
dans le métro –
neige
au-dehors

–

de l’arbre nu
des pommes jaunes
au-dessus de la neige

(Choisy-le-Roi)

–

(d’après E. Hellal)

première neige
une péniche
passe

–

copeaux d’anche –
dehors
la neige

–

le ballet de son ombre
de réverbère
en réverbère

–

couinements lancinants
de l’escalier mécanique
– RER E

–

une pisse de chien
en train de geler
– lundi 13

–

un chat blanc passe
dans le salon du voisin –
flocons de neige

–

ce matin
gouttes
flottantes

–

régulièrement la neige —
une tasse de café
sur le trottoir

–

une barrette à cheveux
sous la neige …
… Buson

–

croa croa croa
au-dessus de la
ville de neige

–

le papillon
et moi…
respirons

–

(Ancien :)

café :
des étudiantes
ordinent…

–

vélos alignés :
toutes les selles blanches

–

snowy + owl
=
SNOWL

–

snOwl

°

cOld

°

le soleil se lève dans les nuages
– première aube de l’hiver

°

(Kyôbun au chapeau de paille) :

Dans le haïku, faire fusionner le « je » avec le monde… :

 » vent d’hiver
je garde mon chapeau de paille
dans la cuisine  »

(Dorothy Cameron Smith)

pouvant devenir :

vent d’hiver
gardant (son) chapeau de paille
dans la cuisine

(= (s’)objectiver… fusionner les sujets…),
slightly shifting the meaning(s) ? but O so slightly !

N’y gagne-t-on pas à « se perdre », à « s’oublier » un (tant soit) peu ?

(22/12/10)

°

lisant des haïkus d’hiver
une clémentine
sur la table

–

participe au présent…

(le participe poète …)

–

Se fondre dans la roche –
Finir par renoncer à toute volonté de « personnalité »,
d' »individualité » !
N’être (plus) qu’un –
Naître…
À n’être (plus) ? – ,
incorporé, faisant Un
avec le Tout… (?)

–

Naître
puis
(apprendre
à)
N’être
plus
(, en fin…)

°

Théoriser, c’est figer…
–
Déglacer !… Faire, Agir !

–

Briser les moules (des « théoriciens »)…
les contre-dire, contre-faire
… ( = s’opposer à leurs « prétentions »…)

–

Encore mieux que dire :
faire.

–

Battre en brèche leurs « certitudes » …

°

quatre nounours pendus
à deux piliers de la
gare de l’Est

°

(Du haïku :)

Le présent
est le temps qui clarifie la « vision »,
l’image.

°

pieds de vigne rachitiques –
le Père Noël
grimpe à la fenêtre

(vers Lodève)

°

(d’après un haïku ancien :)

perron –
le chat boit
les étoiles

°

brouillard
à couper
au
bus
…

°

aujourd’hui
les rocs
accrochent
le brouillard

(Larzac)

°

dans un champ désolé
un oiseau posé
vers Noël

°

(« Bashôtage » :)

de ma voisine
je ne connais
que le violon

(cf Bashô :

« L’automne s’achève
Je ne connais toujours pas
mon voisin »

in Fall, par LeRoy Gorman, ed. proof press, 1996)

°

Du haut des Causses
un rayon de soleil
sur Millau

°

remontant de la mare
un canard
s’ébat

– descente vers Millau

°

feuilles :
le vent
tourbillonne

°

L’art du peu :
peu de lard

/ l’art maigre

°

une plume
sur une feuille –
milieu de l’automne

(–> 23/12)

°

(senryû ancien = 2007 ? :)

plus besoin de Bush
pour écrire des senryûs :
voici Sarkozy !

–

Sarko-fric

(ne) Sert-qu’au-fric

–

: le consternant S. …

°

aussi sombre que lui
le cri du corbeau

–

(le) cri
et (la) corneille :
même couleur

–

son cri
ressemble
à sa corneille

–

tel corbeau
tel cri

°

1er mot de mère *
au lit ce matin :
 » feignante !…  »

* : 90 ans.

°

Noël
place de la Mangeoire
: Bethléem

°

3
c’est la moitié
de
8

–

Scindez un
8
vous obtiendrez
deux
3

(basculant sur le dos)

–

Accolez E
et 3
pour obtenir
B

–

Scindez B
pour donner naissance à
E 3

–

E 3 s’aiment = B

°

petites entailles d’avions –
soleil levant

°

On s’enfonce dans la nuit de neige –
il tourne les pages de son livre

–

ouvrant la fenêtre
au chalet : blanc
de carte postale

°

L’avantage du participe présent :
neutralisation du sujet…

°

(2 règles du haïku :)

La première règle dont l’on (l’Occidental) peut (/ doit ?) se défaire, c’est (de) la forme 5/7/5.

Celle dont aucun haïku ne pourra se défaire (sans imploser / exploser ), c’est le sens du présent (immédiat).

°

L’art du très peu
L’heure du très pas

°

Noircir noircir noircir —
Le bout du tunnel

°

C’est une (est)hétique :
l’ascèse des mots.

–

Trouver les mots
E X A C TS

(et B R E F S …)

–

Noircir
pour pouvoir mieux
Blanchir
(ensuite)

°

Il écrit, écrit, écrit …
toute cette neige
dehors !

°

en hiver
lisant des haïkus
d’hiver

°

corneille ou corbeau :
cri sombre

–

encorbeau

–

encorneille

–

encorneige

–

en corneille,
pas mal de neige !

°

le soleil
frappe les glaçons :
midi

–

midi :
le soleil
blanchit les stalactites
du balcon

°

premier matin à la neige :
allongé
au châlit

°

ouvrant les volets
dans une carte postale
de neige

°

par endroits
le long de la piste de ski :
petits trous jaunes

(Issa :

« le mince trou
fait en pissant
dans la neige devant la porte »)

°

le blanc de la neige
entrant par la fenêtre
envahit le livre

°

lavoir :
l’eau gelée
du village de montagne

°

le soleil glisse
le long des pentes enneigées
restaurant de l’alpage

°

les toits s’égouttent :
soleil du dernier décembre

°

balade en raquettes
un coq chante
fin de matinée

°

« passage à l’an neuf »
= déjà la première ligne
d’un nouveau haïku !

°

passage à l’an onze :
chacune revêt ses beaux
atours pour la fête

°

au fond du vallon,
ruisseau
du 31 décembre

°

plaques de neige
glissant des toits :
le dessin des tôles !

°°

dernière cuite de l’année :
première cuite de l’année

(31/12/10-1/1/11)

°°

Haiku Printemps Blyth – oiseaux et animaux – p. 501-504

°

koe bakari . ochite ato naki . hibari kana

Ampû

l’alouette :
sa voix seule tombe
elle-même, invisible

°

kusame shite . miushinaitaru . hibari kana

Yayu

éternuant,
je perds de vue
l’alouette

°

harukaze ni . chikara kuraburu . hibari kana

Yasui

l’alouette
affronte
les vents du printemps

°
(p.502) :

hiru-meshi wo . tabe ni oritaru . hibari kana

Issa

L’alouette
est tombée
pour son déjeuner

°

kumo wo fumi . kasumi wo suuya . age-hibari

Shiki

les alouettes s’élèvent
marchant sur les nuages,
respirant la brume

°

yokonori no . uma no tsuzuku ya . yû-hibari

Issa

leurs cavaliers montant de côté,
un cheval après l’autre –
alouettes dans le soir

°
(p. 503) :

hibari naku . naka no hyôshi ya . kiji no koe

Bashô

À travers le chant de l’alouette
vient le battement
des cris du faisan

°

fukurô ga . hyôshi toru nari . sayo kinuta

Issa

La chouette bat la mesure
pour le battoir
à minuit

°

semi naku ya . gyôzui-doki no . tôfu-uri

Shiki

une cigale chante ;
prenant un bain en plein air,
l’appel du vendeur de fromages de soja

°
(p.504 :)

yamadera ya . hirune no ibiki . hototogisu

Shiki

temple de montagne ;
ronflements des siestes de l’après-midi –
la voix de l’hototogisu

°

chichi-haha no . shikiri ni koishi . kiji no koe

Bashô

la voix du faisan ;
comme je me languis
de mes parents morts !

°

ko ni aku to . môsu hito ni wa . hana mo nashi

Bashô

L’homme qui dit :
« Mes enfants sont un fardeau » :
pas de fleurs pour lui !

°

Quant j’entends
le faisan cuivré
crier « horo horo » ;
est-ce mon père
me demandé-je,
est-ce ma mère ?

(Gyôgi Bosatsu – 670-749)

°

(à suivre, p. 505… – )

poèmes, etc – py – juin 08

°

sur l’enseigne rouge
le soleil
se couche

–

ciel du soir
strié de traînes d’avions –
martinets

–

éclairs
derrière les fenêtres :
plans télés

–

arpentant le pavé :
portraitistes du Tertre

–

devant l’étal aux citrons
ses plus que pomelos

–

chants sacrés
sur France-Musique,
dehors, des mélodies d’oiseaux

–

mardi gris –
Ternes Étoiles

–

3 a.m.
the smell of bread
fills the flat

3 heures du matin
l’odeur du pain
emplit l’apparte

–

chemise blanche
pantalon noir –
crotte de pigeon

concert costume :
a pigeon poops

–

Institut des Langues Orientales :
jeux vidéo
et mangas

(d’après Yumiko, 20/6)

–

Conciseler.

–

ce soir les oiseaux –
brancher France-Musique

–

des vols vifs de martinets –
une sublime musique russe

–

 » Marlboro 3 euros !
3 euros Marlboro !  »
: Métro Barbès

–

son chapeau de paille
un air penché
– quai de train

–

yoyo d’une araignée
au bout d’un doigt :
restaurant « Les Vents d’ange »

–

fête de la musique :
odeurs de pétards
et de troënes

(Beauvais)

–

à chaque soir son soleil –
ailes au ciel

à chaque soir
son ciel
ses oiseaux

–

troisième jour de l’été :
des pigeons picorent
le bord du soir

–

martinets se pourchassent –
les couleurs du couchant

–

entre omoplate
et bretelle
un dauphin saute

–

déjà de bonne heure
la ceinture sonore
du périsphérique

–

au coin du trottoir
une merde bronze –
fin d’année scolaire

dernier vendredi d’école
papiers en boule
dans la rue

–

dans la poubelle
renversée
une femme
collecte

–
(Senryû sous Sarko :)

 » Immigration choisie  » :
quarante-quatre cartes
délivrées en deux ans !

–

à son oreille
dans la rue :
un concerto de violon

–

peau à peau
le soir tombe

–

le coup du B
au bout du quai –

–

dans ce
verre ballon,
ce vin
m’envole ?

–
(« art poétique » :)

Réduire à sa meilleure expression.

Le problème est :
jusqu’où ne pas dire ?

Si le silence est long,
le haïku est court
– et inversement

–

dernier dimanche de juin
en paréo
elle repasse –
fenêtre mi-ouverte

–

dans sa boîte en fer blanc
le cassoulet « to lose » 1
à la fourchette

–

j’en pince
pour elle –
son linge
sèche

–

sur le chemin
jaune et noire
salamandre
immobile

(<– 8/2001)

–

dans le ciel
un L
d'avions

–

entre deux cheminées
le feu
du soleil

–

du haut
de ce chez moi
provisoire
le ciel
et ses cris

–

première étoile
dans le soir
un avion monte

–

battements d'ailes d'un pigeon –
la ceinture sonore du périphérique

–

pas pu décoller d'un aria de Mozart :
taillé mes crayons

(: R. Berberova + C. Bartoli, in « Lucio Scylla » / Harnoncourt, 1983)

°

d.(6/08)

haïkus, etc. – Py – mai 08

°

déso(pi)lant :
le président d’une association de haïku
ignore ce qu’est
un kyôku !

–

traversant l’allée
l’ombre d’une feuille
se pose

–

tout petit matin de mai
réveillé
par une boule
d’oiseaux siffleurs

–

une plume se pose
au bord de ma fenêtre
puis repart

–

des martinets
passaient leurs cris
dans le ciel du soir

–

suspendant au cintre
le T-shirt Superman
du grand ado

–

juste après le couchant,
conciliabule aviaire
à hauteur de toits

–

si fin cil
traversant le ciel
lunule de mai

–

il pleut
une voiture-balai
passe

–

Écrire sur
la place de la concorde
dans les relations humaines

–

sous la pluie
une carpe
fait des bulles

–

du bar d’en bas
monte une trompette de jazz
– dernier vendredi de mai

°

d.(mai 08)

haïkus, etc – Py – avril 08

°

un plastique
s’envole dans l’arbre
– premiers jours d’avril

–

la violoncelliste
lance une pique
– complétez !

–

le ventre lie-de-vin
des nuages pommelés
et puis ça change

–

face au soir qui tombe
pâtes à la tomate
et vin rouge

–
(poisson-poison – 5/7/5) :

contamination
polychlorobiphényle :
l’omble-chevalier

in « 20 minutes » du 3/4/08, p.8, col. 1)

–

les pattes des pigeons
sur les toits de Paris
brûlent-ils ?

(cf. le film : « Paris brûle-t-il »)

–

en haut du soir
un oiseau pépie
– quand va-t-il bien s’arrêter ?

–

pluie sur l’étang –
une carpe (fait) surface

rain
on the pond
a carp
surfaces

–

en face aussi
photographiant
la giboulée

–

un pigeon aux ailes blanches
descend du ciel gris
– dimanche de printemps

–

premier dimanche d’avril
elle lave ses vitres

–

bruit d’avion
elle descend le trottoir
en rollers

–

sur le toit
les pigeons picorent
les gouttes de pluie ?

–

matin du 7 avril
soleil —
le blanc sur les toits fond

–

une flamme olympique (à Paris) :
3000 policiers
(100 en rollers)
65 motards
32 véhicules de CRS

torche olympique
les protestataires
s’enflamment

–

début d’après-midi :
la neige repartie
d’où elle était venue :
thin air

–

le match commencé :
l’écran vert
du voisin d’en face

–

matin
parsemé d’oiseaux
– à leur affaire

_
(« art poétique » ?) :

Pourquoi vouloir mettre en forme ?
Laisse tomber les mots
tels quels,
tels que venus, apparus dans ton cerveau –

tels que venus
repartant :
ne rien échafauder

–

du mal
à prononcer
« incommunicabilité » !

–

vue plongeante
du pigeon
sur rue

sur l’auvent
de la librairie
un pigeon
déambule

–

sans dessous dessous
la jeune sévillane
tournoya

(<– 1990 ?)

–

ça s'coue, l'bus,
ça s'bouscule !

–

le réel
t'offre
ses mots

–

lisant
le livre
que je lis
– métro

–

Lucy dans le skaï

–

ah, quelle difficulté
que de se réduire
à sa plus simple expression !

–

dehors, le vent d'avril,
dedans, le va et vient
du souffle :
relaxation

–

sur son trapèze
le poids
de la lumière

(cf mars 08 ?)

–
(haïkuisine :)

écouter
le chant des oeufs
au ras de la poêle

–

un pissenlit en fleur
rue Fragonard

–

de leur balcon
deux femmes regardent
le dimanche
de haut

–

les mots
pour dire
le silence

apprécier
le silence
que creusent
les mots

un drapé
… de silence

–

le haïku,
cet îlot
de mots

Écouter,
c’est écouter aussi
le silence

Écrire haïku,
c’est équilibrer
sons
et silence(s)

… ceux qui n’ont
que les mots à la bouche …

–

grâce à la cheminée,
SEAT
devient
SEPT

Le soir tombe
dans la rue

–

de soir en soir
la lune grossit

fleurs roses de l’arbre
dont j’ignore le nom

–

vert-pommes
son T-shirt

–

horde de pigeons
sur le toit
couvant le soleil ?

–

levant son verre de vin
à la couleur du soir

–

oh merde ! fit-il
quand son chien chia
sur le trottoir

–

tout plein de pendules
aux battements différents
– 88 ans

–
(du haïku :)

que tous les éléments concourent à l’unité du haïku

–

chaque fleur humée –
du bec, un cygne
lisse ses plumes

–

dans l’air
du dernier dimanche matin d’avril
une fanfare
au gré des vents

tambours et trompettes –
un vent frisquet

grosso modo
la fanfare
joue juste

–

mère (88 ans)
et moi
allons faire les courses
au 8 à 8
voisin

–
(S.S.S.) :

Sommes-nous gouvernés
par une bande de malades mentaux ?
le doute est de moins en moins permis
Au nom du bien (prétendent-ils)
ils font bien pire
que s’ils ne faisaient rien.
Empêchons-les de continuer à agir
nuire !…

–

du violon
tombent des gouttes
: sueur du violoniste

du violon
goutte
la sueur
du soliste

rigoles de sueur
sur le vernis du violon :
concerto de Brahms

(: Gil Shaham + Cl. Abado, Orch. de Berlin, 2002)

–

histoire d’Issoire
et de son sifflet –
le train redémarre

–
(« art poétique » :)

Un art qui reste « artificiel » est un art de paresseux.
L’art doit (r)amener au réel, à la « nature », au « naturel »

le réel réintégré…

–

les cloches
du couvent proche –
trafic du lundi matin

les jardiniers municipaux
viennent tondre la pelouse
– barbe de cinq jours

chant du merle
en réveille-matin :
dernières heures à Millau

–
(jog :)

humant lilas et roses
tout au long du parcours

–
(Fait de printemps :)

étang calme –
un couple de nonagénaires
fenêtres ouvertes
y plonge

–

nuages gris
passant au-dessus des toits ardoise
Reims, trente avril

°

d.(4/08)